Paola Hincapié / Editora General / Esta dirección de correo electrónico está protegida contra los robots de spam, necesita tener Javascript activado para poder verla

Cuando la ciudad se despierta con las ojeras de la lluvia que estuvo de paso en la noche, las montañas se arrullan en las luces que atinan en el paisaje con intentos de metrópoli, pero que insiste en aquello del capote y el machete; los sonámbulos que habitamos Medellín tratamos de despertar dentro del mismo sueño que significa el no sabernos en una urbe que se desahoga en las esquinas.

Las empanadas y los buñuelos se alzan en las ollas de manteca y aceite en las calles del Centro. Las busetas esporádicas se hacen sentir lejos, lejitos, casi cerca, de las camas que acogen al que aún no sale al mundo que le espera por ese día...mañana no se sabe.

La rutina se presenta en pequeños espasmos a eso de las 5:00 a.m. todavía no cuenta con el ritmo adecuado que se da a eso de las 11:00 cuando la pereza ya da vergüenza y se vuelve a justificar a la 1:00 p.m. después del almuerzo... sólo que hay que dejarla atrás a partir de las 3:00 de la tarde.

No hay música sino ruido: taladros, pitos, puertas que se cierran y se abren, "buenos días" fingidos, inspiración - expiración, un soplo, humo, cigarrillos, cajetillas, lápices, celulares en vibra-ción, miaus sabios no entendidos que parecen decir STOP a ver si con el extranjerismo se entiende. Los teclados, las pantallas, el papel, las rejas... las llaves de regreso.

Una caja luminosa dicta la cátedra de la vida que se debe soñar (o seguir), el intro desechable de las buenas noticias del entretenimiento abre el telón para que la mandíbula continúe su función de triturar alimento pero sin dejar de lado la vida de otros que salen en pantalla y que en el fondo desean la vida del que sólo los mira. Incluso el hecho de masticar se hace inconsciente ante la penumbra de unas noticias fatídicas que hablan de la mala suerte que suele perseguirnos: TERROR, VIOLENCIA, NARCOTRÁFICO, GUERRILLA, PARACOS, POLÍTICOS, MODELOS...bla, bla, bla.

Alicia fríe las tajadas en el segundo piso y discute su vida por teléfono; afuera los tallos de los árboles del barrio esperan por la bolsa de basura que le acompañará en la noche, (haya o no lluvia) la voz del locutor se pierde en el horario nocturno; casi susurrando cuidado, se va a dormir pero mañana será igual... o tal vez peor.

Formatos predecibles de lo que será el día entre las montañas: un muerto, dos muertos, una estadística y al mismo tiempo un porqué que detiene el ciclo absurdo de lo establecido: ¿qué pasó con Martha la que coge el bus para el trabajo? ¿Qué pasó con Mauricio y Camila que ayer se dieron un beso en la calle? ¿Qué se trae entre manos el que vende arepas por megáfono? ¿Cómo empieza el día el conductor de bus que va a guerrearse las calles de Medellín?

¿Qué pasa con el ama de casa que piensa qué va a hacer de almuerzo y hace malabares con el presupuesto? ¿Y el estudiante que sueña con las vacaciones? ¿Y con el vendedor que hoy debe conquistar clientes? ¿Dónde está el que sabe organizar las vitrinas de ropa de Medellín? ¿Por qué no se sabe del que pela los mangos a la salida del colegio en menos de 20 segundos? ¿Y qué se hizo el que organiza las revistas de los supermercados sabiendo que al final del día ninguna va estar en su lugar? ¿Dónde está el que prepara su discurso de despedida? ¿Qué pasó con el que vende minutos para dar razones con el cronómetro de un celular? ¿Por qué no se sabe del que recoge la basura y vive de eso? ¿Y del que tira la cuenta de servicios debajo de la puerta? ¿Por qué no se habla del que se durmió anoche repasando la obra que va a presentar hoy?... en serio ¿dónde está mi país?

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